Рассвет, утро. Это то время, когда город, казалось бы многолюдный и шумный, тихо спит. Все кабаки закрыты, шумная пьянь уже добралась домой, машин нет. Есть я, дорога и дворники, которые задумчиво шкребут асфальт. Мир, тишина. Я знаю что нет пешеходов, бросающихся под колеса, машин, водители которых спешат. Я просто еду, смотрю на небо. Там скоро будет рассвет. Его еще нет, солнце где то там, за горизонтом. 

Иногда, мне кажется что я псих одиночка, потому что мне хочется, что бы так было всегда. Мотоцикл. Ему приятно дышать, этим прохладным, утренним воздухом. Он послушен и поворачивая ручку газа, я чуствую как плавно, но довольно агрессивно, устремляюсь вперед. Навстречу солнцу. Уже край его освещает дорогу, она блестит как река.

Дворники недовольно вжикают своими метлами, видя как поток ветра увлекает за мной обрывки газет, гаишники делают кислыми свои сонные рожи — узнали значит, правильно, ничего вам не обломится.

Приборка показывает что то от 100 до 130. Идеальная скорость для того что бы не уснуть, и что бы ветер не шумел громче музыки в ушах.  О чем можно думать на рассвете? О том что ты капелька росы на паутине мироздания? Нет, дзен это круто, но не за рулем. Почему то вспоминаются события последних недель. Только ракурс иной. Почему получаешь от жизни то, что не особо то и нужно, но то, ради чего иные готовы на все? Или еще чего хуже. Например как сопровождали какую то мега икону из одной церкви в другую. Прихожане… Пока одни крестятся, другие глазеют на мотоциклы. Дядьки с выпирающими из за пояса стволами кланяются иконе, типо как верующие. Пафос какой то. Сижу на бордюре перед храмом, пью йогурт. Слушаю о том как «такую чувиху на косе пер, просто охренеть. сосет — бомба» Напротив храма спорт площадка, мадам 57ми (по ее словам) лет занимается спортом. Хотя скорее похоже на имитацию полового акта, слежу за ее взглядом — молодое потное мясо в футбол играет в пяти метрах. Понятно. Не один я смотрю, Иисус раскинув руки тоже туда смотрит. Хочется спросить — как тебе? Что ты думаешь? Я бы не пошел на крест из за них. За батюшек на лексусах и тойотах секвойя. Я знаю как работает Бог. Мои пальцы отрежут в аду и будут при мне жарить за то что я это пишу. А батюшки — они их съедят в райском саду. Я ведь критикую его систему, пастухов его стада, небесный рэкет..

Как же хорошо просто ехать, без выбегающих из за маршруток бабуль, втыкающих в телефон через дорогу телок на каблуках, джигитов на жигулях, не понимающих зачем зеркала и поворотники впринципе нужны, пыли, шума, жары. И воздух совсем другой. Все иное.

Утро. Рассвет. Мир вам. Я уже дома. Солнце уже полностью показалось из за горизонта.